«Diz»

Murmurava-lhe ao ouvido palavras e saliva.
Ele fechou os olhos ouvindo as palavras.
Como se as desconhecesse. Como se aprendesse o som que têm as palavras.

Ela disse dos gestos que faria. Como o tocaria.
E ele soube que as palavras são gestos quando ditas assim, molhadas e sussurradas.
Aprendeu o som dos gestos.
Os olhos fechados seguindo palavras e voz.

Ela disse-lhe do sabor da pele.
Enrolou na língua pele e sabores e descreveu-os para que ele os soubesse.
Ele sentiu a pele como nunca a sentira.
Ele. Pele. Sabor.
Palavras que ela dizia e saboreava.

Ela disse dos segredos que os dedos lhe contavam quando o tocava.
Segredos que guardara nas mãos e que sem voz lhe dissera.
Ele entendeu os gestos feitos.
Percebeu que o corpo conta histórias, guarda segredos.
E o corpo recordou as palavras que ela murmurava.
E sentiu os gestos e redescobriu segredos.

Ela disse-lhe então do prazer.
Do corpo fechado num grito. Dos olhos que se abriam em espanto.
Do grito dele que a rasgava.
Da ternura que os colava e era amor.

Ele pediu-lhe baixinho:
- Diz-nos outra vez.

Por: Encandescente.